Je suis née à Chicoutimi, nom montagnais aujourd'hui disparu, qui signifie «la fin des eaux profondes», une allusion au phénomène des marées dans le fjord du Saguenay.
Le paysage de mon enfance est peuplé d'escarpements et d'épinettes. Un jour, j'ai traversé pour de bon le parc des Laurentides pour rejoindre les villes plus au sud, Québec, puis Montréal, là où les vallons campagnards arrondissent les angles, c'est ce qu'il m'a semblé un temps. La mémoire n'a de cesse, elle, de me restituer des morceaux de ce territoire abrupt et majestueux.
Pour moi, écrire, c'est se souvenir des noms disparus, suivre le fil piquant de l'épinette, ausculter les souches noircies, ces vestiges des incendies de forêt, ces fantômes qui persistent encore, debout.
Écrire, c'est tenter de comprendre ce qui, toujours, nous échappe.
Claire, médecin, participe à l’instauration de l’aide médicale à mourir. Lors d’une nuit d’été étouffante, elle part subitement, laissant derrière elle son compagnon et ses soucis professionnels. Elle se lance alors dans un périple inattendu, où le silence est roi et les mots s ... Lire la suite