Cherchant quelque sens depuis l’enfance à ce qu’il lui est donné à vivre, Vincent Ricoux perçoit aujourd’hui, après deux enfants, une compagne qui le quitte, vingt ans de travail comme chef éclairagiste de cinéma, et une sclérose en plaques qui l’entrave depuis longtemps, qu’il ne reste rien, et qu’il n’a jamais rien existé des sens, et du temps, que nous plaquons sur nos existences, et celles des autres. La vie ne s’encombre pas des vérités que nous lui donnons, et cette conviction le pousse à écrire…
Tous, nous courons ou nous débattons pour donner, ou trouver un sens à notre histoire, et celle des autres. Mais il n’existe peut-être rien d’autre qu’une suite d’événements, sans lien ni chronologie, dans le flux infini de la vie ; rien d’autre que l’émotion, ou la douleur bru ... Lire la suite