L'Rhoula

Quand j’étais petite, en Algérie, dans les années cinquante, on n’avait bien sûr pas la télé. Quelques fois, lors de veillées, les enfants se retrouvaient tous ensemble, frères, sœurs, cousins, cousines, neveux et nièces devant une tante ou une grand-mère qui nous racontait des histoires pleines de monstres et de sortilèges.

Raconter était un art qu’elles maîtrisaient parfaitement pour nous tenir en haleine et nous donner ce délicieux frisson de peur. Je ne me souviens pas de tous ces contes, mais l’un d’eux m’avait particulièrement marquée : l’histoire de l’Rhoula. Peut-être parce qu’elle m’a été racontée à un moment où l’histoire de ma famille allait basculer à tout jamais avec la guerre d’Algérie qui venait de commencer.